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Nel sistema capitalistico, forse non ancora realizzatosi in ogni sua possibilità, ma senz’ombra di dubbio già sufficientemente testato per poter dire di averne saggiato alcune delle conseguenze essenziali, l’unico luogo possibile è la metropoli, la città, che darwinianamente cresce, fino a divenire “grande” città, e conseguentemente metropoli, centro di comando, centro di potere, contrapposto ad una periferia-serbatoio, una non-città, a cui rimane il diritto di non implodere solo limitatamente alla sua capacità di essere fonte di qualcosa di indispensabile o follemente utile al sistema stesso, che questo si chiami uranio, petrolio o agri-turismo divertente e simpatico per yuppies stressati.

In questa prospettiva il singolo uomo è declassato a “cittadino”, e paradossalmente privato della stessa “cittadinanza” nel senso più emotivo del termine, che a scapito di altre perdite la nomea parrebbe se non altro assicurargli, ricondotta ad un dato nel database anagrafico di qualche cugino del Grande Fratello, e rimpiazzata da uno straniamento o - per accontentare Marx - un’alienazione nei confronti del proprio territorio così come di quello altrui.

La città con le sue visioni e le sue imprevedibili intersezioni di fatti diventa teatro tragicomico per il passante accorto, à la Baudelaire, e tetro grigiore con macchie in movimento per chi osi fermarsi e guardar fuori dalla sua temporanea finestra, congelando il tempo in un’istantanea che subito si affloscia su se stessa nel suo essere già trascorsa, ma che solo nel suo fermarsi si concede ad una timida nostalgia, nostalgia di spazio-tempi anteriori, e di architetture di pensiero e potenzialità così vividamente strane da affascinarne il colpo d’occhio contemporaneo, ma al contempo così brulicantemente instabili da richiudersi su se stesse nello stesso momento in cui l’hic et nunc si riconverte in yesterday (when “all my troubles seemed so far away”, anche se così in realtà non fosse stato…). Nella città dove il più prossimo è in realtà l’estraneo che più condivide, anziché il vicino che più si differenzia secondo i dettami di regola e di passaggio, il presente si lascia scivolare via con la massima velocità permessa dalla fisica, in attesa di viaggiare un po’ più veloci ancora, nella tensione verso un futuro inevitabilmente (!) migliore, in cui - fermi restando i problemi - qualcuno una sistemata gliela riuscirà pure a dare, fermando i tsunami e i terremoti, vincendo le malattie e la geopolitica, in un imprecisato roseo panorama nel quale l’importante sarà tornare a casa dal lavoro scortati dal robot di fiducia, sedersi sulla poltrona ed accendersi l’ennesimo schermo, di fronte al quale restare inebetito un po’, molto, come se il tempo non passasse mai, nel giusto clima, con la giusta luce, e con il giusto robot a portare i pasticcini preparati da certificate mani agli antipodi della vecchia Terra, freschi di giornata, e ad avvertire dell’ora della cyclette e di quant’altro sia previsto dalla più aggiornata versione della regola dell’entertainment.

Quando poi costui si stancherà di provare un’aperta sindrome di Stoccolma per il suo fascinoso carceriere ed imploderà nell’odio sistematico verrà puntualmente isolato, così come si isola e si incolpa sistematicamente lo straniero, che metropolotanamente parlando coincide sì con l’affascinante, ma prima ancora con il diffidato, il delinquente, colui che porta lo scompiglio: strategia questa utile a rafforzare l’integrità nella giungla degli eterni concorrenti sotto il denominatore comune della diffidenza per colui che viene a turbare l’ordine pre-esistente. Strategia utile anche a far credere che un ordine ci sia…

I singoli vengono catapultati in una dimensione frammentaria, come granelli di una polvere talmente estesa e fine da dover finire schiacciata dal peso delle canoniche(/catodiche) etichette, dicasi “massa” o “global”, se ne perde qualunque ipotesi di controllo ultimo, e si rincorre questa europea utopia del “tutti per uno” a colpi di telecamere e pubblicità, utopia al di là della quale il palinsesto perde smalto, fascino e braghe, rivelando il necessario b-side, l’artificio che permette la messinscena, di fronte al quale il singolo non può che trovarsi oppresso.
Da questa oppressione come fuggire, se non gettandosi nel tempo futuro in modo altro rispetto al tempo attuale, e da dove riprendere un briciolo di sensatezza se non dal tempo passato?
Dimenticando - allora - che “all [art] has been contemporary”, il salto all’indietro - sia esso un flashback alla magia delle scoperte e dei giochi infantili, o al privitivismo scarno dell’arte rupestre, in cui il legame tra colore ed emozione corrispondeva necessariamente ad un passaggio più immediato (grezzo post-giudizio…) e privo di artifici, tecnici o comunicativi che siano - si fa obbligato.
Dal neonato di Haring al logo neanderthal degli Einstürzende Neubauten, la città esige la discutibilità del futuro passando (e facendosi sor-passare…) obbligatoriamente per il passato, o per lo meno per il riflesso di un tempo ancora appartenente alla dimensione dei periodi e degli intervalli, ancora non contaminato dal dilagare di ciò che si è tacitamente imposto, e sulle cui cause (colpe?) esprimere giudizi è reso impossibile dalla fluidità stessa del presente, che rende mobili tutte le sabbie.

Quale altra via per ridiscutersi?

Il discorso che ci accingiamo ad affrontare, su qualunque linea concettuale si ponga, si fonderà sull’impegno di elaborare un modello di divisione e catalogazione, la formula geometrica di un confine, per quanto irreale e semplificatorio questo sia.
Si parte insomma da un quesito puntuale, ma puntualmente problematico, per andare via via ad invadere quelle che sono necessariamente zone d’ombra, sfumature via via meno evidenti, eppure elementi basilari (per accumulazione di veli e dettagli su scala via via superiore…) di grandi contrasti e differenze, da ritrovare, osservare e comprendere, nel modo più chiaro e nitido possibile, pur con la premessa e la consapevolezza che il bacino di indagine è troppo vasto e la gamma di variabili è troppo estesa perché di un effettivo confine nel senso “matematico” del termine si possa disquisire.

Ebbene…
Sarebbe interessante, e forse sarà anche illuminante, chissà, riconsiderare il tutto a partire dall’inizio della storia. Ovvero… Torniamo indietro di qualche decina di migliaia d’anni, a quando un (in)certo antenato peloso intinse le sue rozze dita in una certa sostanza ricca di pigmenti sgargianti e lasciò la sua impronta sulla parete interna di una grotta, sgranando gli occhi in una smorfia di compiacimento misto a stupore, che oggi forse nel potere suggestivo profondo della sua essenzialità non sapremmo nemmeno decifrare, come non la decifrò egli, e che però ci lascierebbe, proprio come lasciò a lui, un brivido ed un sorriso, e magari ci ricorderebbe la più comune immagine di un bimbo dell’asilo, magari ancora incapace di parlare, ma già decisamente a suo agio nello sporcarsi gioiosamente di tempera, lasciando scorrere il ditino sulla carta, fino a riempirla tutta di segni colorati.
E questo parallelismo perché, nonostante gli anni trascorsi, quel dito e quell’espressione sono rimasti gli stessi, e da lì è partito l’homo, così come da lì parte il bambino, per trovare il suo segno, la sua espressione, via via più intricata…

Ora, sappiamo tutti che l’arte nella sua portata storico/critica va ben oltre questo approccio puramente espressivo, ma sappiamo anche che è tra queste innocenti pennellate che tutto ebbe inizio, e io trovo che ci possa essere particolarmente utile ricordarlo, al momento di affrontare il tema dei grafismi metropolitani.

Stigmatizzati, malvisti, o al contrario osservati ed apprezzati, graffiti ma non solo ricoprono la pelle grigia delle metropoli per riportare alla luce la vita, il colore, il sentimento, la critica sociale, o semplicemente il gusto di aggiungere la propria firma, il proprio segno, alle cose più anonime (il gesto più antico del mondo…) per cambiare almeno in parte il volto delle cose, rendendole più umane, più familiari, più significative, o magari solo per comunicare qualcosa a qualcuno.

Sbaglierebbe tutto chi fosse convinto di poter riportare tutta questa galassia di esperienze ad un unico giudizio, poiché al suo interno è palese la varietà e la presenza di differenze di impostazione, contrapposte le une rispetto alle altre.

In particolare, una riflessione specifica la meriterebbe il discorso “vandalismo”: siamo certi che il ri-disegnare lo spazio urbano non possa essere invece un atto politico ed l’espressione di una necessità sociale?
E se così fosse, non avrebbe tutto ciò un fine essenzialmente migliorativo? Non sarebbe questa l’essenza più genuina e viva della città, indipendentemente da tutto ciò che per i più vari motivi le è diventato opprimente, anonimo…?

E poi… siamo d’accordo che il tema di confronto è innanzitutto quello della metropoli, ma… si è anche visto come questa espressione metropolitana col tempo sia uscita dalla metropoli stessa, per concentrarsi su temi e dimensioni differenti, e la cosa è a dir poco notevole…
Parliamo di Keith Haring, per esempio…
Keith Haring fu un writer anomalo, fu “quello delle gallerie”, e perciò si contrappose e non si integrò mai in quel sistema espressivo che contribuì a portare alla ribalta pur non appartenendovi mai. Eppure fu un “writer”.
Gli altri writer tutto sommato si divisero tra chi lo vide come un traditore, chi lo vide come un genio, e chi, capendone evidentemente poco, vi riconobbe soltanto un nuovo stile, che in quanto “stile” poteva piacere o no…

Ma Keith Haring fu un artista, è questo il punto!

Lo fu per la sua originalità, la sua personalità, la sua passione, e lo fu perché non si fermò allo stilema, al logo, al tratto, ma seppe andare anche oltre, irridendo gli schemi, secondo i quali il writer doveva essere l’uomo della strada, del ghetto, il ribelle metropolitano. Haring si ribellò all’irrigidirsi della prima ribellione, e fece un passo avanti. Lo stesso passo che fecero i primi writer, che poi però si fermarono, si codificarono, si spensero, nel momento in cui il primo gesto espressivo si accomodò sulla sua prassi e sulla sua ripetizione e lì si fermo, all’esecuzione materiale e ripetitiva.
Ecco. Il salto sta qui. L’arte è qualcosa di diverso, ed è in queste differenze che lo dimostra: si realizza nel momento in cui si innova, si intuisce, si supera, si critica, si affrontano le cose con nuovi occhi e nuove mani, giungendo a veicolare domande, volontà, sensazioni, speranze o contraddizioni profonde, sentite, forti, in modo unico, personale, avvincente…

In sostanza: di per sé sarebbe esagerato nonché letalmente approssimativo confondere le categorie espressive con le categorie artistiche.
Quella dei graffiti e dell’intervento su scala metropolitana è una categoria espressiva, nella quale possiamo metterci il dodicenne che per spirito di emulazione e per il gusto del proibito firma i vagoni dei treni, così come Keith Haring.
La categoria di per sé è un insieme vasto, multiforme ed intrecciato di esperienze, all’interno del quale può esserci anche l’arte.
Non tutto è arte, ma qualcosa indubbiamente lo è stato e lo è, e sarebbe un peccato se questo non venisse riconosciuto per la sua effettiva valenza.

È altresì vero che, per tutto il resto, non c’è una precisa linea da seguire, con la quale anche il più ignorante amministratore comunale potrebbe essere certo di sfornare più artisti e meno vandali…
La cultura dei writers ha avuto una forte spinta interiore, inizialmente, anche proprio in quanto malvista dal mainstream, rispetto alla cui miopia si è dimostrata più acuta.
Mano a mano che è cresciuta la consapevolezza del potenziale artistico di tutto ciò, questa consapevolezza esterna ha avuto, come spesso accade, un doppio effetto: da un lato ha esteso il bacino di possibili estimatori, ma dall’altro ha reso il tutto un pò più “normale”, diminuendo il livello di astio e di ignoranza del mondo esterno, e quest’ultimo fatto ha indubbiamente smorzato un pò della carica dirompente degli esordi, rendendo quello che era partito come un piccolo gruppo di sperimentatori una “moda” su larga scala, fatta di un’infinità di personaggi dalla portata artistica vicina allo zero, un numero più o meno costante di rappresentanti un po’ più illustri, ma tutto sommato “artisti di genere”, con tutte le limitazioni del caso, e qualche genio isolato…

La domanda se “andrebbero tutelati” o meno risulta alla fine di difficile risposta, anche perché è difficile stabilire se la tutela del genere tuteli l’arte.
Io sinceramente immagino che se il fenomeno dei writers finisse con l’essere completamente accettato, riconosciuto e sostenuto, questo non significherebbe la fine dei muri imbrattati, ma molto più probabilmente implicherebbe la morte di una corrente e l’inizio di un’altra, presumibilmente diversa, in grado di sfogare il bisogno di critica e ribellione lasciato inespresso dalla precedente, nel caso in cui, per eccesso di zelo da parte degli amministratori della cosa pubblica, combinato con la loro mancata conoscenza della realtà specifica e delle vere cause generatrici questa finisse soffocata nel politically correct.

(se l’amministrazione mortifica l’arte, l’arte si ri-vendica…)